La llegada

(fragmento final del relato, publicado en 'Textos de mentira')

Debería levantarme del suelo, no continuar arrastrándome desesperado por moverme sin perder un segundo y buscar dónde resguardarme, encontrar fuerzas primero para llegar, alcanzar algo muy próximo a lo que hubiera deseado, pero lejos, muy lejos, de lo que realmente deseaba. Sin llegar a ningún sitio concreto esperando la llegada de los perros furiosos que me hacen huir; quizá fuera mejor esperar esta llegada que no esperar ya nada (ni llegar yo como llegan los perros rabiosos aun remanso tranquilo). Ahora está siempre en la memoria aquello que no se olvida y lejos, muy lejos, de llegar a la tierra de mis deseos, mi espacio propio, la tierra donde había estado mi ilusión cuando yo era pequeño y donde yo quería que regresara pronto llevándome con ella, estará en la memoria la huída desencadenada, la necesidad de huir incesantemente, buscando, quizá, una llegada definitiva a aquella tierra donde un día estuvo mi ilusión, mi ilusión ya muerta sin haberme llevado con ella a sitio alguno (no sé si hubiera querido). La necesidad de huir como de comer, una cama donde dormir, encontrar un lugar, levantarme de verdad del suelo y tratar de llegar a las rocas hasta que deje de llover. Un día. Un sólo momento.